Foi jovem o poeta.
Ainda podia escrever.
Ainda iria nos brindar com páginas e páginas.
Ele podia.
Ele escrevia.
Como dizia.
Ele nem respirava.
Gênios são assim.
Contrários de mim.
Que paro e penso de mais.
Paro para respirar e envelheço mais.
Adeus querido que não era nada meu.
Fomos tão Íntimos por noites a fio.
Ele escrevia.
Eu lia.
Agora morreu.
[ minha singela homenagem.]
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